te pego na moita

  Nunca é fácil pra alguém aceitar o fato que cresceu, que você deixa de ser criança, e é forçado pela própria vida a amadurecer. Eu não aceitava aquilo, digo, não queria aceitar. Nunca fui preparado para lidar diretamente com a minha vida, quanto mais com a vida dos outros. E quando dei por mim, estava prestes a ser colocado em uma situação que eu teria que tirar vidas, vidas essas que nunca me pertenceram, mas que alguém numa posição maior que a minha achara que pertencera.
  Me tornar um soldado nazista nunca foi um motivo de honra, eu nunca amei fervorosamente o meu pais e a cada dia que passava eu percebia que estava perdendo minha alma, aos poucos, lentamente, como se cada tiro ao ar que eu desse levasse embora uma gota dela.
  Era 20 de Janeiro de 1942, nós estávamos invadindo. Havia muitas pessoas gritando, muito sangue e gente entregando-se ao seu destino sem sequer lutar. Estavam cansados. E a ordem era matar sem pergunta, se fosse judeu, atirar!
 Lembro que entrei dentro de uma casa que desmoronava, havia metade casa em pé, metade escombros. Eu entrei devagar, passo a passo, meus pés pesavam, o barulho de tiro do lado de fora não atrapalhou minha concentração.

Quando de repente, silêncio.

 Na minha frente uma menina.
 De costas.

Era eu com minha arma, era a menina bem à frente. Ela usava a estrela de Davi no lado direito do braço. Droga, tratava-se de uma judia. Droga, nunca havia matado crianças.

Mas dizem que a guerra tira a alma da gente e naquele momento não pensei duas vezes, não havia idade, não havia sexo, havia a raça e era inferior. Atirei, a menina caiu com uma delicadeza impar, foi então que ouvi um grito. Sua mãe (imagino que fosse) estava escondia e não conseguiu se conter, correu e começou a chorar sobre o corpo da filha. Suas lágrimas caiam sobre o rosto da menina.

Diante daquela cena não consegui atirar mais. Me virei e sai correndo deixando a mãe e a menina para trás, foi a primeira vez na guerra que chorei.

Naquele momento eu senti que havia apagado a luz de alguém.

E a minha também.